КОВРОВЫЕ БОМБАРДИРОВКИ - рассказ в жанре магический реализм


Ковровые бомбардировки

разбитый самолет и ковры

Часть 1

Две недели продолжались ковровые бомбардировки. С неба летели мохнатые персидские ковры. Они плюхались в пыль мгновенно пустеющих по первому сигналу тревоги улиц или барабанили по крышам неказистых каменных домиков...

Когда самолеты скрывались за полосой дыма, из убежищ выбирались люди, терпеливо скатывали ковры и разносили их по складам, а потом на время забывали, что ковры скоро снова будут падать, и занимались своими делами. Жизнь шла потихоньку, от сирены до сирены.

Стояла жуткая жара, и после очередной бомбардировки в воздухе висела пыль. Мирой долго искал своего дядю по прозвищу Филин и нашел его вылавливающим здоровенный ковер из фонтана. Ковер намок, стал тяжелым и неповоротливым, и дядя Филин пытался подцепить палкой его край.

- Мирой, племяш! – обрадовался он, увидев мальчика. – Помоги-ка мне достать вон тот угол ковра.

Мироя не пришлось долго упрашивать. Он юркой рыбкой нырнул в фонтан (вода здесь была такому маленькому мальчику, как он, по шею) и подал дяде край ковра. Скрипя зубами и чертыхаясь, дядя Филин вытащил мокрый ковер из фонтана, скатал его вместе с уличной пылью и, взвалив на плечо, направился к складу. Шаг у дяди был широкий, поэтому Мирой просто бежал рядом, печатая улицу босыми следами.

- Дядя, дядя, а зачем ОНИ сбрасывают на нас ковры? – звонко спросил Мирой.
- Хых! – хмыкнул дядя. – Война идет, малыш. Это ковровые бомбардировки. Вот так... И так будет, пока мы не подпишем мир.
- А давай подпишем! – предложил Мирой.
- Ну, во-первых, нас никто не спрашивает. За нас все подписывает наш великий вождь. А во-вторых, да ну их. Я лучше буду собирать ковры два раза в день, чем кормить ИХ своими апельсинами. Да, ты же не хочешь, чтобы ОНИ ели наши апельсины?
- Нет, - согласился Мирой. – Дядь, а зачем мы ковры собираем?
- Ну как зачем, как зачем? Чтобы потом побросать их обратно, на кое-чьи дурные головы…

(30 мая 2003 г)

Часть 2

Ветер гнал сухой песок. Начиналась буря...

Велла закрыла ставни и двери и опустила занавески, чтобы та мелкая песочная пыль не попала в дом...

Как всегда перед бурей, дети сидели рядышком, притихшие и взволнованные.

- Я не люблю бури, - тихо сказал Мирой.
- И я... - отозвалась Мира. - А где папа?
- Он не успел домой, - ответила Велла. - Но ничего страшного - укроется у кого-нибудь из соседей.

Несколько часов за окном шумел песок. Дети сидели тихо, не разговаривали, не играли. Буря всегда превращает их в запуганных молчунов... Когда ветер затих, настало время откапывать дом. Велла и дети взялись за лопаты, не дожидаясь отца. А через некоторое время он прибежал, пыльный, запыхавшийся так, будто за ним кто гнался.

- Самолет! - заорал он. - Самолет потерялся в буре и разбился!

Быстрее песчаной бури распространилось по селению эта весть. И скоро все от мала до велика побежали туда, где лежал самолет.

Он не взорвался и даже серьезных повреждений не получил: видимо, удачно приземлился в песок, столь мягко и заботливо постеленный недавней бурей... Это был обычный ковровый бомбардировщик: несколько рулонов персидских ковров высыпались из его брюха и тут и там торчали из песка.

Множество любопытных рук моментально вытащили из разбитой кабины летчика. Тот был жив и невредим, но испуган жутко и все время что-то кричал на непонятном языке, пока его с интересом рассматривали и ощупывали.

Языка его никто не знал, и потому он казался забавным. Люди посмеялись от души, а потом собрали ковры и отправились по домам, прихватив с собой и летчика. Чтобы он не боялся, за руки его вели Мирой и Мира.

Никто не знал, что с ним делать. Его накормили апельсиновым супом и поселили на ковровом складе - пусть живет, жалко что ли? И он жил. Вскоре даже научился выкапывать дикие подземные апельсины, ловить рыбу в фонтане и прятаться в убежище по первой тревоге.

Мирою нравился забавный дядька, не умеющий говорить на нормальном языке, потому мальчишка с сестрой каждый день его навещали. Тот частенько с ними играл и показывал разные любопытные вещи из своего мира. А еще иногда брал с собой чинить самолет...

- Он очень тоскует по дому, - сказал однажды Мирой Велле. - Надо отправить его домой.
- Это невозможно, - пожала плечами Велла, - ведь его самолет больше не летает...

...Шли годы... летчик уже свободно говорил на местном языке и даже звался здешним именем - Зоран, - но все же оставался чужим.

И каждый вечер, сидя под холодными звездами пустого неба, он пел что-то о возвращении домой.

Но звезды не слышали его.

(17 ноября 2003г)

Читать другие рассказы:



Это рассказ из моего сборника "Книга замирских легенд". Всего их там 104, и купить книгу можно за 1$ (pdf + epub). Платить можно с любой карты или через пейпал.
Книга замирских легенд
194 страницы
pdf + epub
Книга замирских легенд

Купить за 1$